Flores, fitilhos e serpentina

Há quatro anos atrás ela tinha quinze anos, provavelmente era virgem. Coitada.
Do sangue que lhe descera entre as pernas, ela só conhecia um, o que lhe descera aos onze anos, quase doze.
Vistidinha de renda chá, fitilhos coloridos nos braços, livros contraídos ao peito e saia de prega feita por vovó. Era assim que ela, atendendo pelo psêudonimo de D., contava sonhos nas pontas dos dedos finos, que enrolava seus cabelos em cachos, canudos compridos que iam do couro à cintura.
Sonhava com seu diploma de professorinha, um pedaço de papel emoldurado que nada quer dizer, que de nada servirá um dia se ela não tiver como certificado de conclusão a própria mochila.
Ouvindo pop no fone de ouvido, lá se vai a coitada, a incompleta, a moça letrada que jamais se despiu, que jamais se feriu com os próprios dedos, que jamais se pintou de vermelho, que jamais sentiu o gosto de um membro feito de nervos e pele rosada.
Que inferno constante é o seu estômago, quantas âncias ela sente, quantas dores de cabeça ela sente. E tudo isso por falta de si mesma, coitada.